13.9.06

Oliverio Chaimonio

Hasta hace 5 meses, y durante 8 años y medio, fui la orgullosa madre de Oliver.

Oliver no era un niño, aunque él creía que sí… Oliver era un perro. Mitad Labrador y mitad Ovejero Australiano. Pero por sobre todas las cosas era mi bebé.

Lo adoptamos con mi ex-marido la semana después de casarnos. En vez de irnos de luna de miel lo fuimos a buscar a la casa donde vivía con sus padres y su hermano. Era una bolita negra divina de sólo 6 semanas. Parecía un osito negro con patitas y pechito blanco. Era tan chiquitito que tenía el largo de mis muslos. Sus primeros días lo pasó tan asustado, necesitando mucho afecto y contacto físico. Cosa que por supuesto le di a rabiar.

Enseñarle a que no hiciera pis adentro fue un calvario durante los meses de invierno en Los Angeles porque nos levantábamos a las 4 de la mañana para sacarlo a hacer pis y el gordito se ponía tan contento de vernos que se olvidaba porqué nos había despertado en primer lugar. Me recuerdo medio dormida bajo la lluvia, mientras él me miraba moviendo la cola mientras yo le empujaba el culito para que fuera hacia la tierra a hacer pichí. Y él, por supuesto, lo único que quería era jugar. Cuando finalmente entrábamos a casa, estábamos los dos invariablemente empapados.


Oliver era tan inteligente que era bilingüe. Sabía ir “a la cucha”, entendía “vamos,” “vení,” “basta,” “a dónde te creés que vas?,” y el clásico “negrito!” entre otras cosas más. En inglés entendía más porque era el idioma que más escuchaba. Definitivamente no se podía decir la palabra “walk” (caminar) ni siquiera cuando no estaba dirigida a él, porque se desesperaba y salía corriendo hacia la puerta y a mostrarme dónde estaba su correa así nos íbamos de esa prisión tan cómoda en la que vivía.

Pero lo mejor fue cuando le enseñamos a que contestara con un ladrido si quería “go outside” (ir afuera) y cuando lo retábamos diciéndole “shame on you!” (algo asi como “desvergonzado!”) y bajaba las orejitas y la cola y se iba solito a la cucha sabiendo plenamente que se había mandado una cagada, aunque seguro no sabía muy bien cuál era. Cuando nos visitaba mi vieja, a ella le causaba infinita gracia ésto de que le hacíamos sentir vergüenza por sus acciones y entonces decidió llamarlo siempre “Oliverio Chaimonio” que era por supuesto su manera incorrecta de pronunciar “shame on you” y a mi me causaba tanta gracia ella pronunciándolo mal, que tampoco la corregía.

Mi ex también se dedicó a enseñarle a que haga monerías. Le podías pedir que se sentara, que se acostara y hasta que se revolcara – cosa que era genial sobre todo cuando se cansaba en la mitad y decidía que no era necesario dar toda la vuelta para que le diéramos una galletita. Decisión totalmente errónea porque por supuesto siempre tenía que terminar revolcándose dos veces para recibir el mismo pedacito de galletita de morondanga que le dábamos.

La única monería que yo le supe enseñar fue, por supuesto, sin querer. Y era que daba “la pata” y también daba “la otra.” El pobre lo aprendió de todas las veces que se las pedía para limpiárselas antes de que entrara del patio y me ensuciara el piso. Lo que más le enseñé yo fue lo que no tenía que hacer. No podía cruzar la calle solo, no podía subirse al sillón si no era invitado, no podía entrar a la cocina si se iba a poner a pedir comida como un muerto de hambre, no podía gritar como un marrano cada vez que veía niños a los que adoraba, no podía ladrar cuando un amigo llegaba a casa, etc, etc, etc…

Oliverio fue mi compañero, mi mejor amigo y el que más cariño me daba cuando estaba triste – algo que se convirtió en algo común a partir del 2001 cuando con mi ex nos divorciamos, cuando murió mi viejo en el 2003, y por supuesto cada vez que cortaba con el noviete que tuve después del ex (con el que corté muchas veces debo aclarar).

Cuando Oli se enfermó en Febrero y nos enteramos que lo que tenía era incurable, me propuse hacerle vivir sus últimos días como si fuera un rey. De golpe no sólo tenía acceso al sillón ilimitadamente sino que además le daba de comer en él y lo que comía no eran esas bolitas de mierda para perros sino comidita rica, preparada especialmente por mi.

Lamentablemente, pese a todo mi esfuerzo y dedicación, sus riñones no pararon de deteriorarse y finalmente en la primera semana de Abril dejó de comer por completo. Fue ahí que me di cuenta, al verlo tan flacucho, sin energía y cansado, que finalmente tenía que cuidarle yo la tristeza a él y asegurarle que yo iba a estar bien aunque él no estuviera para cuidarme.

Recién después de decirle eso, Oliver se levantó a duras penas, caminó despacio hacia la puerta de atrás y me mostró que estaba listo para irse. Yo simplemente obedecí sus deseos.

2 Comments:

Anonymous Anónimo said...

Son casi ls 2.50 am. Acabo de terminar un comercial de Pringles para NY, una bosta atomica que me dejo con menos pelos en la cabeza, ya que el tiempo pasa y ademas de ponernos viejos, nos ponemos calvos. Luego de actualizarme en la vida de tu hermano (ya que lo mas cercano que nos podemos encontrar ahora es por esta via), vi la foto de "tu actriz", tu comment y no pude evitar buscar tu blog. Lei toda tu historia de Olivier, leo tratando de escuchar tu voz como la recuerdo, y un suave amargo gusto quedo en mi boca. Despues de leerte, no puedo dejar de recordar a Pitu y todos aquellos momentos que me maravillo. Y junto con esos recuerdos el gusto amargo se desvanece, porque puedo dejar escapar una leve sonrisa en mis labios al darme cuenta que tuve la suerte de tener algo de él en mi. Al fin y al cabo, no se trata de eso la vida? Besos Franca.

septiembre 13, 2006 11:09 p. m.  
Blogger TVgirl said...

PlanetHall! Como estás lindo? Qué bueno saber de vos! Vos te ponés calvo y a mi ya me salen algunas arrugas. Yo tambien me acuerdo de Pitu todo el tiempo... me gustaría escribir algo de él, pero todavia no puedo. Espero que nos veamos pronto. Besos!

septiembre 21, 2006 3:05 p. m.  

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